К вину и к потерянности, с нежностью к ним склоняясь к обоим
да какого черта, собственно, какого хуя,
жить, ревновать и злиться, не знать весны,
может я так и помру онанируя и ревнуя,
может я так и помру в попытке нащупать сны
и дописаться, добиться и достучаться
до каких-то ее немысленных мне высот
а я хочу только счастья, терпкого, неразбавленного счастья
где-то грамм двести, но лучше - чтоб все пятьсот.
мне бы хватило счастья, как и тротила,
я бы рванула планеточку на куски.
господи, почему все кому подфартило,
такие феерические дураки?