К вину и к потерянности, с нежностью к ним склоняясь к обоим
Пару шагов по траве босиком на цыпочках, мокро…пару сигарет
в небо с закрытыми глазами, бессмысленно… тонкими пальцами по своей коже, здесь
больше нет твоих отпечатков, все стер дождь… чувствую как выстрелами прямо в
упор, в районе грудной клетки мне всаживают одиночество, но они не нарочно, нет,
нет, они просто счастливы вокруг меня, создают кольцо пустоты… циничные люди -
без души, спасибо. приехали. нельзя быть злой и жадной, нельзя много врать. Мама мыла раму, дети пели песни, жаль, что
сдохнуть рано, было б интересней. Цинизм прошитый по мои швам, перешитый моими
руками, словами. Не люби меня, я не смогу тебе ответить, чувствую, как все
разрывается, а я такая лечу себе, мне похуй на ваши принципы, пока мама моет
раму, я могу быть такой, как есть. А в театре сейчас играют Ромео и Джульетту,
а в баре сейчас пьют какой-нибудь барбитур, в соседней квартире погас свет -
предвкушаю секс, хотя нет, скорее они просто спят, в любом случаи мне все
равно, я же счастлива, я же прошита цинизмом, а цинизм это неприятный способ
говорить правду, а, правда- это хорошо.